Esse seu texto torna a causa do aerus tão clara e tão absurda que gostaria de saber se possa usá-la. Quero enviar a todos que conheço e, se conseguir, a alguém que possa divulgá-lo mostrando o absurdo que os aposentados do aerus estão passando.
obrigada pela atençao,

Marize

Resposta – Pode usar à vontade.

” Parabéns , cronista se faz de guarda- noturno e zela pelos 445 anos do Rio ”

Por que hoje é primeiro de março , dia da fundação da cidade , eu desci , como se um Estácio de Sá fosse , a Ladeira do Morro do Castelo que deixaram ao lado da Santa Casa de Mesiricórdia e dei uma entrada logo em frente , no Museu da Imagem e do Som . Fui descansar do sol , ora inclemente , ora senegalesco ,, do mesmo jeito que não se fazia desde os clichês das páginas de ” O Paiz ” .
Tomei um frapê de coco da lojinha que o Café Bar Simpatia , da Rio Branco , mantém no museu . Assisti numa cabine ao DVD da Araci de Almeida cantando Noel Rosa na inauguração do Hotel Glória , quando ela apresentou pela primeira vez a marcha rancho ” Há muitas santas no mundo , que vivem fora do templo , santas de olhar tão profundo , voce , por exemplo ” .
Enxuguei uma lágrima furtiva , como se não via alguém fazer desde um texto de Orestes Barbosa na revista ” Careta ” . Foi tudo . Pus-me de novo ao caminho em louvor ao primeiro de março que ora presente se faz .
Eu ando .
Há quem corra , há quem faça psicanálise reichiana e há ainda aquele que paga para o fisioterapeuta jao-botafoguense Masasi , da Nossa Senhora de Copacabana , sapatear sobre o corpo e jogar para escanteio os estresses da existência .
Eu ando pelas ruas do Rio como se estivesse em solitária procissão pagã ao Deus da minha própria tranquilidade . Nada peço em dádiva . De nenhum bueiro faço reclame , de nenhuma mulata passando faço elogio . Vago mudo , ensimesmado nos meus diademas . Chuto tampinhas .
Neste primeiro de março eu ando em louvor cívico ao fundador desta vila . Desço a Ladeira da Misericórdia ao estilo Estácio de Sá , vejo ao estilo Jota Efegê a Araci no MIS e continuo andando assim como quem não quer nada , tamanco arrastando , com a sensação de que eu me absolvo a cada encruzilhada que passo , em cada saravá que faço aos limões enrolados em fitas pretas nos alguidares . Alivio aos poucos o peso das pedras que se acomulam nos bolsos desta minha existência já tão fatigada , já tão mais fatiada que o presunto de Parma vendido na casa Pedro da Rua Buenos Aires .
Eu ando ao deus-dará , eu ando á merçê de minhas próprias alucinações e passo agora , como se um Estácio de Sá descobrisse tudo de novo , na esquina de Pedro Lessa com México , ali mesmo onde uma vez Vinícius de Moraes começou uma crônica ao ver Otto Lara Resende ” mineirando ” , com súbita vontade de tomar um Susticau .
Eu ando na ponta dos cascos , em fuga ligeira das minhas aflições , e agora já estou na esquina da Graça Aranha com Araújo Porto Alegre , onde Rubem Braga começou a acompanhar o voo da borboleta amarela de seu clássico genial . Ela foi , como faço agora , atrás do etéreo sublime que dá sentido a tudo . Chegou até a esquina da Rio Branco , quando a borboleta amarela fez voltas na estátua da mulher nua que tem ali na escadaria da Biblioteca Nacional e , sem explicar o sentido da vida , por que aí não seria uma crônica , a borboleta sumiu no mesmo imponderável urbano do Centro em que agora transito vago .
Ando a esmo . Movo as pernas ao embalo de uma imaginação às vezes doce , quando o cèrebro é animado pelo refresco de groselha da Colombo , e uma inspiração às vezes trêfega , quando o cerebelo é massageado pela batida de coco do Tangará . è o homem sem rumo em busca de algo que lhe dê paradeiro . Tergiverso pela Rua Debret , desconverso na Araújo Porto Alegre . Vejo numa cadeira do Café Vermelhinho , em frente à ABI , o compositor Antonio Maria traçando uma Brahma Extra estúpidamente gelada e também em brinde erguido ao fundador – mas , mesmo agradecido pela gentileza do convite de todos estes fantasmas , cá não posso ficar parado . Eu desmintiria minhas peripáticas convicções .
Eu ando hoje ao aniversário da cidade e , como guarda-noturno apitando na rua da infância , eu torço para que todos estejam em paz de criança dormindo , como na velha canção da mesma infância . Que o vento continue a soprar nos pilotis do MEC e a flor da meia noite beije os cabelos das minhas meninas na Rua Maria Angélica .
Que a silhueta dos morros guarneça as sardinhas da Lagoa , a capivara da Cora e a nós , andarilhos de suas margens .
Por que hoje é primeiro de março , dia da fundação do carioca , eu me ponho ao caminho dos quarteirões do Centrocomo se fosse o Fantasma , o ” Espírito que anda ” dos quadrinhos .
De todas as nossas glórias , nascidas primeiro aqui , eu sou São Jorge e guardião . Percorro o Beco das Sardinhas e o Quadrado Cultural da Praça Quinze para celebrar mudo , em oração interna , a glória de me movimentar com tudo isso ao derredor . São os azulejos de Portinari no Capanema , a costela com feijão – manteiga do Escondidinho , a estante de fotografia da Da Vinci , o nu do Amoedo no MNBA , a cúpula dourada do Municipal , as amendoeiras da Praça Paris e o ” quem não chora não mama do Bola Preta ” . Acima de tudo , zelo pelo jeito manemolente da mulher da Rio Branco – longe do bairro em que mora , da família que a censura – largar o corpo de um lado para o outro e depois sorrir , songamonga , como se dissesse que a culpa é dessas pedrinhas portuguesas , bandidas ! que não deixam ninguém andar de salto alto sem rebolar espantos e estupores .
Eu ando pela cidade no dia dos seus 445 anos , mas o certo mesmo seria ficar de joelhos e agradecer .

http://www.youtube.com/watch?v=k6X3frtWUYw

Beijinhos .